Её образ шелком волос,
Тихим шепотом ночи на ухо,
Блеском ласковым жемчуга слез
С глаз моих вновь на простыни рухнет...
Я зачем-то вернулся сюда...
В этот город, где память как пытка...
Где и раньше я так же страдал
От часов одиноких избытка...
От осеннего неба и луж,
Что декабрь не посмеет и тронуть...
Я, как он, в этом городе чужд...
Облака в лужах медленно тонут...
Я тону здесь в бессонной ночи...
И в бездонном обугленном прошлом...
Она стала моею почти... Но ушла...
И от этого тошно!
А быть может, тошнит, раз я пьян...
Или так – сам собой недоволен.
Перестань! Перестань! Перестань!
Уезжай! Избавляйся от боли!
Декабрь 2011
Последнее
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2011
Свидетельство о публикации №111121800389
Свидетельство о публикации №111121800389
Рецензии
