Монолог бедняка Прохи

«За рублей так восемьсот
Я купил себе фагот.
В кипи и во фланелеве,
Встал я на бульваре, снова.
Улетучилась теплынь,
Снег вокруг окутал фирном.
Вот февраль, и снова стынь,
В нашем городишке мирном.
Пыль да грязь везде играет
Посреди домов, забой.
А закат лишь подымает
Грустный плащ над целиной.
А из церкви звон набатный,
Здесь попы взывают SOS!
И про веру, не понятно
Говорят, повесив нос.
Дом мой с левадою сохнет.
Колотушка, чан и миска...
Кто подкинул бы оброк мне
С государственного фиска?
Я б дыру в стене заделал,
И влепил жаровню в метр.
Как в столовой бы обедал
Нацепив заморский фетр.
Ох, богатый я на бедность!
Звон бутылок и железа
Превращают в бесполезность...
...Да и выше уж не лезу.
Нищета по всему Крыму
Расстилается пожаром.
К Пасхе, я наверно сгину
Позабытым, нищим, старым..
Пусть сожгут меня. Посля,
Да зароют как собаку.
Жизнь мне была не мила,
Дел то, нету. Все ведь раком.
Порасту весь макырями,
Заметет могилу сеном.
Маличи да с пастухами
Будут жить над моим тленом.
В переходе узком, грязном,
Я стою - фагот держу.
Но в глазах, потухших, праздных,
Совести не угляжу.

Кину наземь поволок
Пусть от мала до велика
Не пройдут мою музыку,
Бросят мне в него оброк.
Воротник взяла погрязца.
На штанах гнилой обмет.
Тяжко нищему живется
Потому что пуст живот!»