не ты

Я только остановлюсь на несколько фраз, небрежно брошусь тихой истерикой и дальше, дальше пойду жить.

Знаешь, что это всё напоминает? Заколоченный дом, поросший сорняками, который уже не пригоден для жизни. Отваливающийся шифер, что разбивается об асфальт, когда я вижу тебя или наоборот. Закопчённые ненавистью стёкла окон, мы по очереди дышим на них, когда кто-то рядом заводит разговоры с упоминанием букв наших с тобою имён. И такая истерика фар проезжавших мимо, которые что-то там где-то почти достучались. Пример - рукопожатие под транскрипцию дабстепа. И никого не осталось, ни у тебя, ни у меня, кто бы понял, поднял, да просто напоил и обнял, увёз подальше с этого мраморного общества. Как то вне пространства стали. И ты не снишься мне уже давно, снится только заколоченный дом, внутри которого в камине тлеет уголёк. Последний, выживший за пол года. Это твой или мой?
И под этим матовым воздухом хрен различишь, кто кому что должен, я смотрю пустыми глазами на твой скрежет, жаль, что твоя уверенность, что никуда не денусь, лопнула под перегруженными басом динамиками и лазерной цветомузыкой. Удивительно, как мы похожи, не правда ли?
И как же это мило, когда видишь себя в других и порицаешь, порицаешь, порицаешь, истошно вопя себе дифирамбы. Дать мегафон?
****абольство нынче в моде, до тошноты противно, как ты харкаешься ложью направо и налево.
Просто я устала идти по избитой подошвами дороге, где каждый камень наизусть уже выучил вкус приклеенной к моим ботинкам жвачки. Устала раскрывать рот там, где раньше мы обнажали души. Устала теряться в анализе своих действий и перманентно задавать себе одни и те же вопросы. Меня бесят эти разбитые дороги, перерезанное в горле "ты", захлебнувшийся в молчании телефон, стелющиеся ровно вечера, как под линейку. Да как будто запястья в хлам раздавлены, и точки какого-то *** в начале, и горе без голода, не трогай меня, не трогай... Все эти полугодовые перебои, и ты слышишь, как я загибаюсь тут со своими клочковатыми мыслями, что кто-то в шутку, видимо, назвал стихами да песнями, с кем-то ещё под совсем незнакомую мне музыку, а ты иди по своим барным стойкам, глотай задыхающуюся в тесноте правду, запивая алкоголем, и смотри, как я превращаю оставшиеся чувства в расположение к тем, с кем поливала душу.
Да дерьмовая какая-то любовь, и совсем всё не о ней, сплошная невыносимость двух прокуренных одиночеств в одной комнате...
Да не о том я, не о том.
Просто он не ты.
Все люди не ты.

13.05.11.