К огню

Нам постоянно твердят, в каждой книге твердят, что все мы умрём.
Но перед этим станем кому-то фрагментом дурного сна.
Почему-то творцы убивают героев, которые шутят с огнём,
И если ты жив – на случай, проверь, не чей-то ли ты персонаж?..

Так ведь бывает. Кажется, эту границу специально кто-то размыл,
Чтобы никто не мог загадывать наперёд.
Но мне больше нравится думать, что мы – не мы,
И смаковать сюжеты: кто из нас первым кого сожжёт.
А потом убеждать себя, что от взгляда в груди не жмёт
И голос не голос, просто невнятный шум…
Чушь. Но за всей этой приторной болтовнёй
Есть то, чего ты никогда не скажешь. А я не спрошу.

Бумажная балерина в лапах у сквозняка,
В какой такой главной роли себя возомню?..
Знаешь, мне было бы страшно
              всерьёз найти себя в чьих-то черновиках,
Поэтому лучше брось меня сразу в печь
              и пододвинь поближе к огню.

       17.12.2011