Через стихи

Я не хочу равняться на других,
Я на других не должен быть похожим.
Судьба в тисках безнравственно тугих
Терзает душу без следов на коже.
Но я молчу, до крови стиснув губы –
Страданьями пресыщен я давно.
Все испытать не каждому дано:
Огонь и воды, в медном блеске трубы.

Вдруг понял я, мое настало время
Излить в стихах щемящую печаль.
Срывает время – это теорема –
Печать, а за печатью вновь печать.
Печати нет, страницы жизни жесткой
Мелькают, как осенние листы.
Ни грубым веником, ни мягкой щеткой
Их по порядку мне не подмести.
Тащу на свет случайные обрывки:
Отрывки разговора, эпизод…
И как же  жаль, что нет музейной бирки,
Перо ж не ждет, перо меня зовет.
Стихи как бы из рога изобилья,
Я в сборники их втискивал с трудом.
В стихах конкретно – в этой жизни был я,
Но жизни я не смог построить дом.

А мне казалось, что живу иначе,
Стихи ж, однако, никогда не врут.
Совсем не то, чтоб не было удачи,
А то, что часто я менял маршрут.
О том, о сем – случайней нет замеса,
И стих к стиху нельзя пристыковать.
То ль памяти безмолвная завеса,
То ль не о чем о жизни толковать.

Когда ж набрал стихов я выше нормы,
То жизнь сложилася сама собой.
Пусть биография в них не по форме,
Но важно мне, что жизни нет слепой.
Пусть как поэт, никем пока не признан,
Зато в стихах себя я смог познать.
Стихи мне служат зеркалом и призмой.
СЕБЯ К СЕБЕ ТЕПЕРЬ МОГУ ПОЗВАТЬ.