про зверей

Я в своей недосоннице
Как бамбуковый распаренный стебель,
Качаюсь и бьюсь о троллейбусный поручень.
Считаю за окном непострадавшие от бензопил
Городские чахлые деревья.
Мне пихают в перчатку билет.
Больше нет той трухлявой бумажной романтики.
Тугой защитный слой скрывает тени робких надежд
Первоклашек и их зябких бабушек(в прошлом наверное бухгалтеров),
Дрожащей рукой скребущих вечерами упругий фантик конфетки удачи.
И билет до весны пропадет в зимней куртке.
До самых (тех самых!) мартовских суббот.
Любимая пора одиноких голодных зверюг.
(Они оскаливая ноги в двадцать DEN стреляют в сердце каблуком.)
И вот, в один из таких позорных дней
Я узнаю
Как благосклонно вознаграждает нас,
Не спящих писак и строчил, городское Депо,
Подсунув выигрышный билет.
Жаль.
Так и валяется, небось, та заветная выигрышная ручка
В ящике каких-нибудь недостреленных 
В пылу мартовских суббот, шестидесятых этого столетья,
Больших израненных зверей.