На смерть поэта

Жил поэт. Ну, поэтом считался.
И при жизни, бля, не издавался.
Тупо умер с какой то там хрени
С грязным черновиком на коленях.
Год, как два протянулся резиной.
Забрела с расписною корзиной
Не старуха вдова в книжну лавку,
И давай шебуршить по прилавкам!
Ну, а там  разнородное чтиво -
Детективы, любови красивые...
И поэзия тоже в наличии -
И высокая, и неприличная.
Тут, ***к - а на полке томище!
На обложке родное еблище,
Что пол-жизни собой заслоняло.
Словом,то было мужа ****о.
- Ни ***, ****ь!- вдова загордилась
Впопыхах. Но затем оскорбилась,
Стала сходу давать интервью,
Как он *** положил на семью.
И бухал, и таскался с ****ями,
А не с нужными, сука, людями,
И детей не растил ни ***!
Словом, жил, как последний свинья!
Люди хоть и не все журналисты,
В основном простаки, похуисты,
Но всегда ,бля, найдется мастак-
Собирающий сплетни мудак!
Так и тут- сходу вылез пройдоха.
Не успела вдова даже охнуть,
Захлебнувшись негаданным счастьем,
Что и к ней проявляют участье.
Он все выведал, тот обормот.
А потом даже выебал в рот-
Так она захотела сама-
Бабу ебля сводила с ума.
И пока он пихал ей в очко,
В толстой книжище тупо, молчком,
Где про секс не один есть сонет,
Умирал, бля, вторично, поэт...