Новелла 18 - Пунктир

Как долго ещё будет
                будить тебя
                звук моего голоса?
Ты иногда
                не узнаёшь его, за других принимая…
Ты с каждой секундой
                всё больше меня забываешь,
Уходишь один в холодные, мрачные сны.
И лишь вечерами в волнАх набежавшей тоски
ищешь меня в танцах пламени
                бессознательно…
Нам не вернуть тех дней –
                огненных мотыльков.
Можем лишь новые сотворить…
Но будет ли дан ещё шанс
                хоть один?
Жизнь как иллюзия, и всё в ней так
                зыбко.

Пусть догорит камин.
                Снег за окном тихо скрипнет
под музыку приснившихся шагов...



****

сливаясь с бесконечностью в экстазе,
прочувствовать
                мельчайшей клеткой тела,
как мир,
             распавшись атомами, 
                станет целым
в очередном витке
                и в новой фазе.
и, звуками взорвавшись в ослепленьи белом,
вдруг возродиться
                в самой тихой фразе:
"О, Господи! Как я Тебя
                ЛЮБЛЮ..."

...............................
......................................
Как, всё же, хорошо,
                что, изменяясь, мир
дает
           надежду 
                на ещё одну попытку
познать многообразие любви,
                улыбку,
даруемую небом,
                не точку ставит, а
пунктир...