Поколение?

                Отделена от жизни грусть о ней.
                С. Матыцин

С рождения являясь долбоклювом,
Я всюду вижу родственность души:
Двадцатый век нас в двадцать первый плюнул,
Чем двадцать первый, видимо, пришиб.

Напрасно я боролся с мамой-ленью,
Напрасно путь к себе в себе искал…
С тоской глядит на наше поколенье
Неотвратимость пальца у виска.

Напрасно гробил задницу за партой!
Напрасно грыз науку, не кроша!
Меня с утеса скинули бы в Спарте,
А Рим проставил дырки бы в ушах,

Меня б в Афинах грохнули граждане,
Как ярого народного врага,
Меня срубил бы турка ятаганом,
Увидь я вдруг турецкий ятаган,

Я не пошел бы до Господня гроба
Из страха выйти к Господу сквозь гроб,
Меня нашли бы на большой дороге
Романтики... и маленьких дорог,

Я спился сам бы в восемнадцать-двадцать,
Скурился бы минутою поздней,
Меня бы расстреляли на Сенатской
Задолго до восстания на ней,

Меня убил бы Питер или Зальцбург
Осенней или зимнею порой…
Но в здесь я почему-то оказался,
И здесь я неким образом – герой.

И в том секретность моего секрета,
Что сам себя настолько растащил,
Что не спасут ни Зигмунд вместе с Фрейдом,
Ни сотни обездаренных поэтов,
Ни тысячи любых других лечил.

И в том залог моей секунды славы,
Что близится во всей своей красе,
Что как бы доктора ни были правы,
Что как мои бы ни лечили нравы,
Что пусть их есть хоть целая орава,
Меня же будет – миллиардов семь!
    Декабрь 11