Сегодня День рождения у Геннадия Акимова

Сегодня у нашего редактора Геннадия Акимова День рождения!
http://stihi.ru/avtor/gessshka

Геннадий родился 17 декабря 1956 г. в Казахстане, город Караганда. После окончания школы учился на филологическом факультете Карагандинского госуниверситета. Впоследствии работал в Карагандинском драматическом театре имени Абая. В 1982 г. по семейным обстоятельствам переехал в Днепропетровск. Там трудился в местном издательстве "Зоря". В начале девяностых ушёл на вольные хлеба и ещё раз сменил место жительства, переселившись в Россию. Сейчас Геннадий проживает в Курске. Стихи он пишет с юности, в интернете публикуется на сайтах Stihi.ru, Poetryminutes.com и Графоманов.нет.
Геннадий давно и счастливо женат, есть дочь и сын.


От всего коллектива редакции журнала "Окна" мы поздравляем нашего редактора и замечательного поэта с Днем рождения!


Замечательные стихи Геннадия…


Терем
http://stihi.ru/2011/02/01/2431

А когда нашим выросшим детям
мы не очень-то будем нужны -
переедем в пустующий терем:
только крыша, четыре стены,
сонный дворик, лохматые грядки,
цветника разудалый парад,
водокачка, дубовые кадки,
и фруктовый запущенный сад.
На веранде - плетёное кресло,
виноградом опутана клеть...
Там, по совести, просто чудесно,
там не в тягость седеть и стареть.

Я умею вколачивать гвозди,
колдовать на вечерней росе,
улыбаться капризной мимозе
и ловить золотых карасей.
Будем делать настойки и вина,
добавляя корицу и тмин...
Что, тебе не хватает камина? -
не беда, нарисуем камин!
Там тепло, и достаточно света
без прожектора, без фонаря:
круглый год на дворе - только лето
или ранние дни сентября.

От ворчалок нестрашного грома
происходит возня в облаках,
под деревьями прячутся гномы
в полосатых смешных колпаках,
им на головы падают вишни,
шумно шепчется ветер с листвой,
и не нужно ни харе, ни кришны,
чтобы впасть в бесконечный покой.

Там пасутся послушные овцы,
там рукою подать до небес,
ну, а смерть не является вовсе -
только ночь. И тропа через лес.




Над Стокгольмом туман...
http://stihi.ru/2011/06/08/125

Над Стокгольмом туман, полудождь-полулёд.
Из кондитерской грузная дама бредёт -
ни кудряшек, ни талии тонкой.
У неё строгий взгляд, аппетит, варикоз,
ей никто не подарит букетика роз...
Фрекен Бок, вы ведь были девчонкой!

Вы играли здесь в салочки на щелбаны,
хулиганов гоняли - вы были сильны! -
и взлетали, визжа, на качелях.
Вас любил добродушный соседский щенок
и трепал за сползающий длинный чулок...
Ну зачем же вы так постарели?

Осень мерно стучит ледяным молотком,
убегает в далёкую даль молоко,
протекают пустынные крыши,
нависает туман непросохшим бельём.
Привидения стаей летят за окном,
а моторчик не слышен... Не слышен.




Горная обитель
http://stihi.ru/2009/11/01/6162

...молчит высокая терраса, в покое нежится гюрза,
у мирно дремлющего барса не приоткроются глаза -
чужак сюда не доберётся: трудна дорога, крут подъём.
сверкает пик под ярким солнцем, затянут белым кушаком.
как незапятнанная вера, обитель горная светла:
звенит магическая сфера, тихонько дышат зеркала.
здесь соревнуются в азарте среди картин, гравюр и книг
эол, играющий на арфе, и арфе вторящий родник;
дивертисмент узоров странных на зачарованной стене -
то озорные саламандры танцуют в трепетном огне,
играют искрами сапфиры, ловя капризные лучи,
мерцают шпаги и рапиры, блестят доспехи и мечи,
по золотой широкой ленте плывут значки календаря,
застыл на чёрном постаменте дракончик в глыбе янтаря,
видны созвездий караваны сквозь невесомый потолок,
клочок нездешнего тумана порхает, словно мотылёк.
уже давно часов песочных ничья не трогала рука,
подобно гроздьям ягод сочных, глядят столетья свысока.
хозяин странствует по чащам в астральных дымчатых лесах,
забыв о времени шуршащем в неперевёрнутых часах.
какая высшая беспечность - подвесить мир на волосок...
течёт из колбы в колбу вечность
и не кончается песок





Гипербола
http://www.stihi.ru/2011/12/03/5304

Ты говоришь мне: "ну встань, сходи принеси картошки,
сколько можно валяться, вконец на всё наплевал”.
И удаляешься гордо по выбеленной дорожке,
в то время как я спускаюсь в тёмный сырой подвал,
и встретив там полузнакомого человека,
затеваю ненужный тягостный разговор
(это Петр Петрович, инженер из ЖЭКа,
его руки, покрытые гарью, держат какой-то прибор).
Он вертит ручки, выставляет настройки,
а я со слезой рассказываю о том,
как когда-то встретил тебя у Зойки,
и всё-всё, что случилось потом,
говорю: “инженер, проникнитесь сутью:
металлы бурлят в глубинах, all you need is love,
и я был золотом, она была ртутью,
и мы, кипящие вместе, образовали сплав.
Не зная надломов, раздоров, клиник,
мы были ближе всех близнецов,
но какой-то назойливый нудный алхимик
разъединил элементы и тигель убрал под засов.
Теперь, как ледник, любовь холодна и белым-бела,
а когда-то реками лавы текла горячо…”
Он сухо роняет: “Это всего лишь гипербола”,
и разрезает меня надвое тонким лучом.



С Днем рождения!