Ода самому себе любимому

Ликуй и радуйся весь свет,
Что в мир пришёл я, как поэт.
Пройдут недели и года,
Горды мной будете всегда,
Что рядом с вами я живу,
Что вас по имени зову,
Что тем же воздухом дышу
И ни копейки не прошу,
Что вам являю я свой лик,
Что молод я, а не старик,
За то, что вирши, что пишу
В себе самом всегда ношу.
За то, что со своим стихом
Не лезу нагло в каждый дом
И то, что все мои стихи
Скромны, застенчивы, тихи,
Что сам не ставлю своё "Я"
Превыше вас и бытия,
Зачем мне прыгать на ражон,
Ведь я поэт, а не пижон.
Народ за то, что я такой
От счастья слёзы льёт рекой-
На "тыщу" лет такой поэт,
Один рождается на свет...
Я ваш герой, я талисман
Дарю вам свет, гоню туман.
Могу писать я сотни од,
Лишь ты люби меня народ,
Я так талантлив и велик,
А слава мне - всего лишь миг.
Я осчастливить всех могу,
Вы верьте мне, я вам не лгу,
Ведь я талантище, я Бог,
Я б написать такое мог,
Что вы сказали б только:-Ах!
И со слезами на глазах,
Гордились бы планетой всей
Вы гениальностью моей.
Но я оваций не прошу-
Не ради корысти пишу,
А потому я нищ и гол,
А, что пишу кладу я в стол.
Тоскуй, грусти и плачь народ-
Ты не услышишь моих од
И не прочтёшь мою "муру",
Коль на дуэли я умру...
Но часто вижу я во сне,
Что памятник поставлен мне-
Стою великий, не земной
И Пушкин рядышком со мной.
А обелиск, как монолит
В больнице "Кащенко" стоит,
И вот на нём какой-то псих
И накропал вот этот стих,
А я здесь вовсе не причём,
Мне Пушкин руку на плечо
Кладёт, сказав:- До завтра брат...
Ведь мы из разных с ним палат.
А голова трещит от дум,
Такая муть пришла на ум.