Хандра

Хандра.
Премилое слово.
А вы знаете, что
Эдгар По умер от тоски?
Там в голове появляется инфекция
И точит меня изнутри.
Как жук-кароед,
И дело не в пепельнице
Полной окурков,
И не в этом однообразном
Сюжете в окне.
Дело в том, что
Заражение уже в моих мышцах,
Уже целиком во мне.
И почему-то с утра
трясутся руки
(конечно, это может быть
алкоголизм)
Я закрываю глаза, и, кажется,
Что кто-то стучится
в мое сердце,
А где же дверь, чтобы открыть?
Там иглы-колючки
Играются в скрещивание:
«Яду, нам яду, подлить!»
Я их милых так ненавижу,
Их бы убить.
Они же во мне,
Мои маленькие демоны
И толку прикладывать к телу пятак,
Они не бояться ни света, ни времени.
Они - мой персональный
кошмар.
И верите, я даже привыкла,
Смешные галлюциногены.
Их под вену, как кайф.
И потом, верите,
уже безразлично,
Где правда, а где фальшь.
Просто бьет в эйфории
Немного пена у рта,
А ты все как безумный шепчешь:
Хандра, хандра,
это моя хандра…