Миры
Очень часто, когда я еду в автобусе или трамвае, я представляю себе, что вот у этих людей, за окном, тоже есть какая-то своя жизнь, свои проблем, свой мир. И не всегда заметно, что вот у этого человека мир тоже уже разбился, а он все торопится, бежит куда-то, хотя вот же они, осколки… Сколько людей за автобусными окнами ходят сломанные? Почему-то замечаешь только крушение своего мира. Вот он был и вот его нет. Смотришься в зеркало, а там пустой человек. От отчаяния разбиваешь зеркало, и его осколки смешиваются с крошевом твоего мира. И вот ты сидишь на полу в ванной, среди битого стекла и бережно пытаешь собрать его, раня руки в кровь и не обращая на это внимания. Ты плачешь. Тебя тошнит и трясет. Мир, твой родной, так долго создаваемый мир, основанный на мечтах, обещаниях и стремлениях, выращенных в тебе, ломается. Лопается, как кожура. Изнутри.
В такие моменты нельзя быть одному, потому что можно случайно взять этот осколок, и нечаянно с силой провести им вдоль по предплечью, откуда-то зная, что так эффективнее. Но это конечно же глупость. Просто после того как ты соберешь осколки, кто-то должен будет забинтовать твои израненные руки. Или ты его, после того как он собирал твой мир вместе с тобой.
А главное, сколько его не разбивай, этот мир, он все равно в тебе. В стеклянном шарике или в обыкновенной банке, он где-то там, внутри. Он бьется в такт с твоим сердцем и мыслит в унисом с разумом. Потому что ты - это твой мир. Сама себе Господь Бог и сама Дьявол. И пока ты это понимаешь, с тобой все будет в порядке.
Свидетельство о публикации №111121703760