Страх отступает. А вослед
жестоко длится послевкусье,
которого не перебить.
Заката трепетная нить
во тьму впадает. Подле устья
последний расточает свет,
чтоб удалиться без следа.
А страха след подобен шраму,
что не болит, но портит вид.
Бок о бок с ним гуляет стыд
и проливается, по грамму,
слезами. Только не вода,
слова стекают по перу.
Так возникает зарисовка
того, что было миг тому.
Итог – ни сердцу, ни уму,
да перечёркивать неловко
запутанную мишуру.
Лишь утопать, закинув взгляд,
чтоб повторилось всё по новой
и также завершить виток.
Судьбы набросок в форме строк,
где краской выступает слово,
а вместо рамки – пара дат…
Набросок
© Copyright: Илья Цейтлин, 2011
Свидетельство о публикации №111121702600
Свидетельство о публикации №111121702600
Рецензии