Своя тропа

Прекрасны все поэты – заглядение,
А, если взять всё лучшее, сложить,
То навсегда получим строки гения –
Скажи, зачем тогда поэту жить?

В одном все строки уместились томе:
Теснение и золотой обрез.
Но как им неуютно в этом доме –
Им лучше в тоненькой тетрадке. Без

Него – мне сопричастье вовсе не к лицу;
Пойду искать родимую тропу:
Стог сена опишу, овин и мельницу,
И спящую уж столько лет в гробу.

Пишу лишь только я, лишь я про это,
Найдется же жемчужное зерно.
Вот мысль: посмертно звание поэта,
Пока что жив, он человек zero.

Понять его при жизни невозможно –
Пророку, только веря, доверять.
Пусть разобрать по косточкам не сложно,
Но зернышко легко так потерять.

У времени особое есть сито –
Легко просеет сито пустоту…
От жадных глаз оно, конечно, скрыто.
Ты ждешь строфу вот эту – сито ту.

И явиться многоголовый гений,
Давно бытует – был таким Шекспир.
Досталось сколько одному гонений –
Актер несчастный: государь, сатир.