Раздвинь эти книги на полке,
Иль сбрось вместе с пылью их на пол.
Те книги, нуждаясь в прополке,
Из букв своих выстлали рапорт.
Лежат, озираясь со страхом, –
Протрет, но какую оставит,
Особенно те, чья «рубаха»
Их до невозможности старит.
Не знают они, чем древнее,
Тем ближе они и дороже;
Не знают они и о клее,
Что вступит в работу чуть позже;
Не знают они, как приятно
Вчитаться, читая их снова,
Попав в их живые объятья,
Смакуя и фразу и слово.
Люблю вас, мои вы родные,
Вы душу мою бережете.
Быть может, на свете одни вы
Со мной одной жизнью живете.
Книги
© Copyright: Леонид Герт4, 2011
Свидетельство о публикации №111121702401
Свидетельство о публикации №111121702401
Рецензии
