piter. FM

декабрь. плюс два. снега нет. не было. и не будет.
а куда деваться - перелетные птицы – и те запутались.
а куда лететь – знают, видимо, только пули…

здесь - всегда внесезонное… влажное … недолюбленное.
Питер  - это такое липкое… паутинное…
замотался. увяз - никогда не выбраться.
я гуляю по Грибоедова. фотографируюсь
отсылаю кому-нибудь...
да. картинно.
красиво.
а дальше - по Достоевскому…
да.
еще поворот – на Невский.
а потом - по шее
ножом.
по горлу.
ключичной косточке…

/нам бы здесь, как в книжках – вуали, тросточки… нам бы на дуэлях друг друга – за всю ***ню, как бокал шампанского.
нам бы здесь - все танцы… премьеры, балы и шансы. нам бы век взорвать по-есенински или пушкински/…

господи… почему ты вроде бы слышишь… но никогда не слушаешь…
мы же тут плюем не через плечо – непременно в душу.
любим – так, как нравится палачу…

я же вроде за все плачу?
плачу.
я плачу. и уже не плАчу
сплюнь мне солнышка на денек, с барского своего на сдачу…
я умею рожать детей. иногда любить. я прощаю ближних.
может, я совсем не знаю, как жить… но умею выжить.
и работаю на блатных героев. на их, то сутулые, то тугие спины.
я одна из тех, кто на свалке – с комплексом Жозефины.

/все сожженные ведьмы виновны в том, что они невинны/…

мне бы солнца, господи,
и еще…
и еще и надежду…

что ты все-таки есть.

и ты все-таки - не мужчина…