Сквозь дуло револьвера,
Уходят в память времена,
Как музыка сквозь сумерки партера.
И ненависть все таже,
И все те же черные грехи,
Отпускают в кумаре ладана святые отцы.
И те же люди смотрят сквозь дым
Костров аутодафе высоких, святых,
На философа за год ставшего седым.
Как яблоки падают годы,
Но змеи жертв своихждут,
Чтоб вновь смеялись Стиксовы воды.
Но что-то за века в нас изменилось,
Нет более в мире чудес,
И от любви Джульета отступилась.
А служители Божьих храмов,
На самокрутки пустили писанье,
И своих в угаре потеряли богов.
Лишь деньги — пустые бумажки,
Души людям греют как прежде,
Давая индульгенции и поблажки.
И мир лети в безмуном бреде,
Как Отелло на премьере,
Спектакля жизни на всемирной сцене.
Но как завещал Великий Режиссер,
Занавес отделит в конце партер,
И тьма накроет пламя сцены.
Меланхолия
© Copyright: Воскресенский Андрей, 2011
Свидетельство о публикации №111121701378
Свидетельство о публикации №111121701378
Рецензии