25. 11. 11

Красная, опухшая, мокрая рожа,
Сухие истерзанные губы –
Ну на кого я теперь похожа?
Сквозь пальцы утекают минуты.

Душа болит и сердце рвется,
А мозг не хочет вспоминать.
Память словно старые страницы мнется,
Кулаки продолжают сжимать

Измученную жизнь, потрепанные нервы.

Струны души? Музыка сердца?
Мои мысли стали мертвы,
Для жизни им нужно согреться.

Я хочу говорить, и мне нужны слова,
Но стрелки Часов все также считают.
Мои старые слова стали похожи на дрова,
Необходимы, но быстро сгорают.

Книги, музыка, злость – всегда помогало,
Но сейчас не нужно ничего – достало,
Руки расслабленно падают вниз –
Как у старых уставших актрис.

Ненавижу себя за то, что что-то делаю,
И за впустую потраченный час.
Иногда понимаю – по кругу ведь бегаю,
Но нельзя останавливаться, еще не сейчас.

Писать становится сложнее,
С каждой прожитой строкой.
Не замечаю – стала ли сильнее,
Лишь волосы растрепаны рукой.

Красная рожа осталась все той же,
И губы не успели зарасти,
Не знаю, на кого я все-таки похожа.
Но это даже не середина пути,

Все самое главное еще впереди.