Сижу в сугробе, как в утробе.
И даже, где-то, нагишом.
Родиться страшно я желаю,
А ОН: "Пока я ни причём!"
Ах! Сукин сын! Прости мя Боже!
(Я о своём всё. Я об ЭТОМ.)
Прислал письмо он мне с конвертом
Без приложения, без рожи.
И пристаёт ко мне прохожий:
Кто с предложеньем, кто - хи-хи!
Один без кожи и без... (о, Боже! лучше об этом и
не говорить!)
Другой был послан на ... стихи!
Давно примёрзла я к дороге!
Спасибо, греет хоть сугроб.
И вот пришёл мой самый строгий
И на мои стихи поёт!
За ним вся в крестиках карета,
И так пронзителен набат.
О, как мечтала я об ЭТОМ!
(Винится: чуть он припоздал)
Конечно, он не виноват!
И кто ж меня так отодрал
От льдом покрывшейся дороги?
Все в белом ангелы дуплетом -
Слегка подвинуты на ЭТОМ?
Я снова, как в матриархат,
Мужским вниманием согрета...
Сижу в сугробе, как в утробе
© Copyright: Петр Чухлебов, 2011
Свидетельство о публикации №111121600528
Свидетельство о публикации №111121600528
Рецензии