сукин сын

Вот как тебя понять, а, душа моя?
Вначале ты говоришь о детях только после тридцати, об образовании в Питере, о совместно снимаемой квартире, а потом стираешь все образы одним взмахом ресниц.
Месяц ты обрушиваешь водопад страсти и нежности на мои робкие плечи, терпишь обиды и невзгоды, делая вид, что пройдешь и огонь, и медные трубы, и вообще твоей любви все нипочем.
Но наступает какой-то момент, и наши трудности (а за всего лишь месяц они стали не моими, а нашими) начинают топить тебя в своей громадности и пугающей сложности. Ты, попутно втыкая голову в песок безгласности и замкнутости, начинаешь судорожно собирать свои части себя повсюду, забираешь у моего сердца частички твоих глаз, запаха твоих волос, ощущение твоих губ. Просто собираешь чемодан, впихивая туда, без разбора всё, что попадается на глаз и под руку. Забываешь, порой, что отрываешь от моей души слишком большие клочки, чтобы уйти бесследно.
Забываешь, что любовь, это не дрессировка, не приручение, не лиса и Маленький Принц, не хозяин и кошка. Любовь, это не то, когда ТЕБЕ достаточно меня в голове, для ощущения себя со мной, не то, что ты можешь быть мной, а я – тобой. Любовь это взаимодействие. Если думать, что любовь, это когда тебе одному хорошо, по меньшей мере, вульгарно и грубо. Но может, это такая, особенная, лично твоя, любовь.
Моя Любовь, это когда спина месяц содрогается от того, что ощущает тебя так близко, когда сны на твоей груди спокойные, а на боку – страшные. Когда приготовленный тобой чай, вкуснее, чем сделанный мной. Если день зависит от того, во сколько заканчивается твоя учеба, и какое настроение настигнет, будет ли желание видеть меня и разные разности, зависящие только от тебя, если они входят в мою жизнь и стремительно влияют на создание каждого дня моей жизни. Вот это моя любовь.
Но, опять-таки, если нас любят не так, как нам этого хочется, это еще далеко не обозначает то, что нас не любят вовсе. Порой хочется просто увидеть то, что ты еще кому-то нужен, кому-то определенному, тому, кто нужен тебе, кто встает с тобой рано-рано, для того чтобы накормить и проводить на учебу, кто ложится спать и обнимает тебя, чтобы не мерзла спина. Кто играет тебе на гитаре по тысяче раз одну и туже порядком поднадоевшую песню. Только потому, что ты будешь рад этому.
Когда улыбка другого приносит тебе больше радости, чем собственная. Когда, говоря “я тебя люблю”, ты уносишь меня в страну счастья и радости. Ты дарил мне осознание того, что моя жизнь не бесцельна, что я нужна тебе, нужна не просто как данность, не как неотъемлемое, а как что-то, чему ты радовался, приходил за поддержкой, делился сокровенным. Создавал “наше” сокровенное ( Что-то личное, заветное, хранимое во взгляде и улыбке. То, что делало мою жизнь светлее. И ты создал всё это, наконец-таки, спасибо, тебе душа моя, за терпение и причастность к моему развитию. Наверное, это и есть ТВОЯ любовь).
Потом ты все это забираешь и уёбываешь в свою, значит, защищенную пещеру. Пещерку, я бы даже сказала. Отделяя себя от внешнего мира, ты самоограничиваешься, в первую очередь. И все это, черт возьми, вовсе не потому, что я люблю тебя и хочу, чтобы ты понял мои мысли.
Ведь теперь-то я тебе никто. Отношения – формальность. Суть в том, что кем была до этого, той и осталась. Для тебя. Внутри же произошли такие изменения, такая ломка, разрушение и падение атомных бомб на мой маленький, усердно слепленный мирок.
И никакие СП ВКонтакте не помогут моему горю лишения жизненно важных органов. Руку отрезать и сказать, что так все и было. Вот только ладно бы руку, сердце мое разломил на две доли. Одну небрежно сунул в карман, другую, истекающую кровью, оставил мне.
Сукин ты сын, чёрт возьми..