Маленьких радостей жизнь отмеряла так редко.
Счастья мизерного толику, чтоб не скулил.
Бабка чужая совала в ладошку конфетку:
На, мол, родимый, утешься. И шла меж могил.
Сопли свои кулаком вытирая и слёзы,
брал, замусоленный в дошлом кармане, «дюшес».
. . . . . . . . . . .
Пасха далёкой весны пахла мокрой сиренью,
крупной кладбищенской белой...и первой травой.
Радуясь сладкому первому приобретенью,
шёл я за бабкой за кволой сухой и хромой.
13 ноября 2011 г
Маленьких радостей жизнь
© Copyright: Сергей Высеканцев, 2011
Свидетельство о публикации №111121602777
Свидетельство о публикации №111121602777
Рецензии