Столб

На перепутье сонных дней,
Петляющих дорог тернистых,
На линии живых огней,
В плену кустарников ветвистых,
Среди курчавых тополей,
Смущенные проклятой лирой,
Стоят столбы из ста теней,
Стальные мученики мира…

Каратами печальных глаз,
Сокрытыми в объятьях смерти,
Пленительной красою фраз,
Что жизнь несет на круговерти…
Длиной неведомых волос,
Красой блистательного солнца,
Как молнией Зевсо;вых гроз,
Упавший столб земли коснется…

Извившись скользкою змеей,
Разнесшись громогласным эхом,
Укрывшись чёрно-белым днём,
Переливаясь детским смехом…
Взмыв невесомостью земли,
Пронзив учтивостью металла,
Сознание земных умов горит,
Огнем, которому все мало – мало…

Вздохнув стыдливостью залы,
Покрывшись хищнической шерстью,
Забывшись одеялом мглы,
Укутавшись злосчастной лестью
Излившись молоком зари,
Измазав холст познанья краской,
Наш мир стремительно горит,
Горит столба посмертной маской…