На старой машине, грохотом пыли
Едем на закат, куда-то в лес и прочь.
Твой взгляд недвижимо отражен в окне,
Ветер раздувает медовые волосы.
Солнце мягко греет твои зрачки.
У нас колонки старые не рвутся от рока –
Старый французский шик.
У тебя такая теплая кожа,
а от стекла идут радуги.
Еще какой-то час и стемнеет –
Ты мне предоставлена.
Мы будем собирать клещей
меж травами… Я взял гитару –
Под нее глупые стихи правильны и высоки…
А я ну весь такой отрицательный
И привлекательный.
Поэт, к тому же музыкант –
Обворожительный, скоромечтательный!..
Сознаюсь честно, ты не можешь быть
моей музою, моей обузою, моей убийцею –
Что делать, если я пишу,
Терзаемый одними лишь кровопийцами?..
Смотри в окно. Я люблю тебя,
А стихам ползучим тебя не отдам…
Туннели… Антенны… Летели… И пели…
Любя. На закате. Свободные
© Copyright: Родин Марк, 2011
Свидетельство о публикации №111121610448
Свидетельство о публикации №111121610448
Рецензии