Скрипнет половица

Скрипнет половица. Или это птица
вскрикнет и умолкнет? Рядом где-то. Близко.
Здесь на белом клёне дух совы гнездится
и в дупле глубоком он живёт без риска.
Скрипнет половица в тёмном мезонине.
Мимо на пуантах тень скользнёт морфемой.
Знаю: тех свиданий нету и в помине.
Нет стихов с любимой нашей общей темой.
Нет моста, где в сумерках женщина стояла
в красной длинной шали...Нет и мезонина,
где всегда висела на стене мандала,
нет весной цветущего у крыльца жасмина.
Сaldo molto не было. Под столом объятий,
поцелуев долгих, жарких как ожоги.
Не было экзерсисов мировосприятий.
Главного вот не было - Март не встретил Шока.
И ладошек ищущих в темноте друг дружку
не было. И сказок длинными ночами.
...Только вру себе я: было всё, подружка -
как звонки мобилок по-ночам кричали,
как стихи звучали в раскалённых трубках,
как потом мечтали о бескрайнем саде,
а потом мололи кости в мясорубках.
Всяко было, милая...В жизни, как в балладе -
строки не дописаны, мысли не досказаны,
и в картину рифмы не ложатся пазлами.

9 сентября 2011 г