Птица

Как много птиц.
                Живу я у дороги,
А не в лесу, не в поле у реки,
В границе современных экологий.
Не вследствие, скорей, а вопреки

Так много птиц, поющих и галдящих
Довольных предначертанной судьбой,
В потоке лет бегущих, уходящих
Не в одиночку, стаями, гурьбой.

Уселась птаха вдруг на подоконник
В пол метре у открытого окна
С застывшим взглядом, будто на иконе,
Где ценится и лик и старина.

Простая желтоклювая чернушка
Достойно оглядела кабинет
Там книжный шкаф, где скромно спрятан Пушкин,
Да, и вообще, кого в нём только нет.

Компьютерный экран чрезмерно плоский,
Холодный бар с бутылочным вином,
Картина маслом - маленькая роскошь,
Чужая, как ньютоновский бином.

В ней снег, в забытой судьбами деревне
И баба с коромыслом за водой
Выходит из своей избушки древней
Разваленной, убогой и седой,

Там воздух чист, ни запаха,  ни крошки,
А у меня разбросана кровать,
Но птица, примостившись на окошке,
Не хочет почему-то улетать,

Живя в экологическом пространстве
Широкого приморского шоссе
В своём многоголосом птичьем царстве,
Обычная, такая же, как все.