идея

Ведь есть то, на что слов не хватает. Есть то, что рядом зовёт и играет музыку вечную.
Есть то, что звучит любовью, и откликается эхом, бесшумным эхом гулкой тишины в других мирах.


Где-то там , в дальних мирах, кладут асфальт, чёрный, жгучий асфальт, пахнущий пылью, прибитой после дождя. В нём остаются неосторожные следы невоплощённых идей, и вскоре пробьётся трава, и даже вырастет деревце снов наяву, стойкое и ветвистое, с чёрными пятнами на белых боках.

В радости тёмных дорог просыпается весь в саже трубочист и взбирается на крышу людских дум, прочищая закоулки потаённого сознания.

«Что же там, внизу?», - думает он. А там- чьё-то тепло, чей-то камин, но этого ему не видать, ведь он трубочист.

На полке камина стоит много вещей, или совсем чуть-чуть, бывают старые фотографии, книги, свечи, встречаются картины и даже клетки с канарейками, и может быть маленький глобус.

В этом ворохе дивных вещей порой рождается чёткая мысль, ей дано имя, такое очерченное, как и она, но не названная, пока….

Она вылетает в окно, широкое, или в форточку, очень тесную, и может даже со шторкой.

…И ..город, ночной город внизу, вокруг, вверху очертания крыш, мелькают вывески, звуки машин, суета, город живёт ночной жизнью, ей тесно, и в поисках тишины она летит на её эхо.

Её контуры теряют постепенно очертания, летят нелегко, но мысль верна своей идее и чувству тишины.

Ни одного живого существа, ни одной краски, ни одного фонаря вдали. Только слышит внутри, что кто-то её зовёт, кому-то она нужна, откликается в ней эхом любовь, и собирает её в имя.

…на окраине города, в зелёной траве, позади чёрных жгучих дорог, среди белых сочных берёз, пробуждается Человек, вспоминает он мелодию сна, вспоминает её и молчит(вскоре она зазвучит), встаёт, чтоб подбросить дров, гулкий треск и тепло печи, а в глазах удивленье и блеск, приютилась внутри мысль, на краешках его губ, в улыбке замирая песней.