МУСОР
Похоже, неизвестно Клику:
Стихи растут из сора.
И пиит - бесстыдник.
А наглость для него,
Как партбилет.
Сам принял в члены.
Сам же отпечатал.
Сам выдал
С номером одиннадцать.
В строй встал за Пушкиным.
Десятком, который сам выбрал же.
И норовит стать номером девятым.
А те - в гробах вертятся,
Не хотят.
А новый гад,
Презрев чины и звания,
Дистанции разметку,
Прёт, как танк.
Гонялся, огляделся,
Номер сто одиннадцать,
И вновь принялся за своё бесстыдство.
Мусор
© Copyright: Владимир Грикс, 2011
Свидетельство о публикации №111121503426
Свидетельство о публикации №111121503426
Рецензии