Покой

На месте стол, перо, бумага,
Но где тут место для меня.
И даже верная собака
Готова втайне обвинять

Меня в хандре, преступной лени
И в прочих, может быть, грехах,
И морду не сует в колени –
Уже не друг, еще не враг.

Бумага съежилась, желтеет,
Чернила высохли, перо
Меня еще пока жалеет
И рифму, видишь, под-бе-рет.

Прикрыл шуршащий лист рукою,
Не выдержав его укора,
И очень тихо про себя:
«Ребята, это ведь судьба».

«Найдешь ли счастье ты в покое,
Покой бессмысленен, как смерть.
Сегодня ты для нас покойник,
И незачем транжирить свет.

Гаси без промедленья лампу,
Прикрой усталые глаза…
Но, если кто протянет лапу,
Сожми, чтоб не ушел назад.

И взором внутренним проникни
Туда, в живую темноту…
Увидишь лица ты и лики,
И ту, единственную ту.

И от нуля уходит стрелка –
Неведом всем весам покой.
Что там стена? Нет и простенка –
Перо, бумага под рукой».

И долго ищут равновесья
Душа, скользящая строка.
Давно, давно достигли, если б
Взяла перо моя рука…