Мы любим в женщине лишь то,
Что женщины в нас любят сами.
Все из потерь пустяк, ничто,
Чем то, что с нею на вокзале.
Ты расстаешься сам собой,
Бескровно рвешь себя на части.
Считаешь ты, что лишь отбой,
Тогда, как, знаю я, несчастье.
И носишь тяжесть на душе,
Дыханьем сушишь и розарий
Лишь потому, что до ушей
Тогда звонок, второй… Вокзалы.
Тяжесть
© Copyright: Леонид Герт 5, 2011
Свидетельство о публикации №111121502025
Свидетельство о публикации №111121502025
Рецензии