P. S

Дорогая Ирина! Пишу Вам не от избытка,
Но от скудости чувства, которое не тебе
Предназначено, друг мой. И знаю, в моей борьбе
За тебя против Вас окончательная попытка,
Увенчается тем же позором мое письмо,
Как и прочие письма, написанные в начале,
Середине, конце… И поскольку Вы  их читали, 
То молчанье твое утверждает за Вас само,
Что тебе просто пофиг мои словеса пустые.
Ты живешь где-то там, куда я не могу дойти,
Где кончаются все мною пройденные пути.
В те пределы, наверное, могут вступить лишь ты и
Те, кому разрешаешь ты быть в них самим собой
Без напрасных усилий достойным Вас стать, конечно.
А со мной телефонная связь может длиться вечно,
Словно музыка. Только мобильник дает отбой.
Батарейка, которую вовремя не сменили,
Прекращает концерт, как бы ни был оркестр хорош.
Ты во мне не нуждаешься, что и понятно. Что ж,
Так, пожалуй, оно и вернее, без лишней пыли.

Только с губ моих будет срываться всегда одно
Твое имя, которое всех мне имен дороже,
И мое имя с Вами навечно пребудет, но
Под ногами твоими. И это одно и то же.