Твоя рубашка пахнет дымом...

Твоя рубашка пахнет дымом.
Хоть сорок раз её стирай.
И запах хвои с ноткой тмина
меня отправят прямо в рай.

И буду я завороженно
сидеть на краешке небес
и всё вдыхать...до исступлённо-
маньячного. И весь процесс

вдыхания займёт как прежде
от часа и до...темноты.
Моё пристрастие к одежде
твоей...ты знаешь. Просто - ты.

В ней аромат костров походных.
И сигаретный тонкий флёр...
И запах листьев. И...не модный,
но...только твой  "For men  Dior".

Твоя ковбойка пахнет дымом.
Хоть в дезодор её макай.
Но каждой клеточкой родимой
она мне шепчет:" Не стирай..."

Я и не буду. Я повешу
опять на плечики её.
И буду длинно и ...утешно
разглаживать её шитьё

по шовчику. И каждым пальцем
ласкать то место, где карман
порвался, помнишь? Я на пяльцах
ему лечила рваность ран.

Прошлась художественной штопкой
по каждой дырочке его.
Тебе ведь нравиться? Иголкой
хоть укололась. Ничего.

А здесь? Ты помнишь этот случай?
Вот тут. Искра от сигарет.
А тут порвал ты об колючий
кустарник. Тут - велосипед.

А здесь - мы лазили за вишней!
И ты об ветку!... А вот грусть -
другая пуговка. Прости же..
Я не нашла похожей. Пусть

такая будет. Всё же лучше,
чем уж совсем-то ничего...
А помнишь тот весёлый случай...
Мы вспоминали всё его...

Твоя рубашка пахнет дымом.
Я в целлофан её и в шкаф.
До следующей встречи с милым.
С тобой. Хоть ты ...на Небесах.