Мой художник на сотнях страниц
В типографии краской дышал.
И под грай черных, дьявольских птиц
Небо кровью моей рисовал.
Горький запах дешевой травы.
В легких дым и шуршат голоса.
Мы забыли, что значит на «Вы»,
Легко смерти смотрели в глаза.
Сколько миль, сколько битых сердец
Под колеса мои полегло?
Все зажило, остался рубец.
Разметало под ноги стекло.
Орлеан красным шелком овит.
Пыль, которой нельзя не дышать.
Но безумье не помнит обид.
От него нам нельзя убежать.
Дети ЛСД. Захария Босх
© Copyright: Анна Симери, 2011
Свидетельство о публикации №111121407369
Свидетельство о публикации №111121407369
Рецензии