Прочь самокопанье! Я - колодец

Мне б из образов сложить такое,
Чтобы всякий сразу мог понять,
Что за чувство правило рукою,
Строки, что заставило стонать?
Горе – это, право, слишком лично.
У каждого для горя свой аршин.
В глаза не каждый горем тычет,
И не каждый от него бежит.
Если боль чужую разделяешь,
Если часть её в себя вберёшь,-
Значит, человек ты.
                Но не знаю:
Я-то кто? Неужто просто вошь?
Неужели лишь своею болью
Я могу пред миром потрясать?
Умерло или убито чтоли,
То, что я с рожденья должен знать?
Значит, всё написанное,- липа!
Образов мозаика – мертва.
Остаётся не писать мне.
                Либо,
Просто новые искать слова.
Но… не сразу. А в начале надо
Из себя повыбросить всю грязь.
Боль чужая будет, как награда,
Если ей спаять удастся нас.
Пониманья путь, я знаю, долог.
Чтоб пройти его – забудь себя.
Думай о другом, чья горше доля,
Пусть душа его войдёт в тебя.
И, когда ты отличить не сможешь
Чувства:
                где его и где твоё,
И не только боль, а радость тоже,-
Вот тогда строка и запоёт.
Прочь самокопанье!  Я – колодец.
Ничего в нём. Пустота без дна.
Лишь обрывки призрачных мелодий,
Но и ими пустота бедна…

Иллюстрация из интернета. Спасибо предоставившему её.