Труд души

Мы каждый день работаем душой,
всю жизнь свою сквозь сито просеваем.
Терпением, горючою слезой,
броню на сердце нашем прожигаем.

Мы судим строго, спуску не даем.
Пытаемся найти во всем причину.
Зачем живем? Что мы в себе несем?
Срывая с кровью, вросшую личину.

Еще немного мрака есть внутри,
нет чистоты такой, как у алмаза.
Еще не как костер, душа горит,
а как свеча, что гаснет раз за разом.

И отметаем, словно шелуху
все то, что затуманивает пламя.
Перед собой честны, как на духу,
пытаясь сердце выстирать, как знамя.

И истребляя пятнышка обид,
непониманье, злобу, грязь и зависть,
мы видим, как огонь внутри горит,
сжигая черных мыслей мути завись.

Зачем работаем не покладая рук,
за часом час, неделя за неделей?
Да просто знаем, нужен этот труд,
что бы омыть строку в души купели.

Что б донести тепло, не расплекав,
что б каждым словом в цель разить стрелою.
Что б хоть один из сотни, прочитав,
омылся чистым словом, как прибоем.

Иначе меж лопаток вечный зуд
мы не уймем, и крылья не расправим.
Не оборвать нам притяженья пут,
пока весь мрак в душе не переплавим.