Эта осень осталась здесь

Эта осень осталась здесь –
Влажными прядями у лица,
Легким привкусом гари и свинца,
Дождевой водой на щеках,
Тлеющей сигаретой в моих руках,
На которых нет ни маникюра,
Ни полосы обручального кольца.
Эта осень стала поблекшей, потухшей, понурой,
Она дает мне отсрочку – нарастить чуть потолще шкуру.
Эта осень говорит на всех языках,
Но в основном на французском.
Этой осени, как и мне, часто бывает пусто,
Больно и неуместно.
Эта осень давит на шею тонкой, но острой, как бритва, леской.
Она поет в моем плеере,
Она делает так, что почти никто не верит мне,
Не прощает меня.
Осенью часто такое случается –
Я растворяюсь в опустевшем, обезображенном Питере.
Гляжу в лица прохожих:
Позовите меня.
Остановите меня.
Полюбите меня.
Эта осень прячет кисти моих рук в рукава свитера,
Обнимает шею тоненьким шарфиком.
Эта осень – на подоконнике полурастопленным, жалким огарком,
Дымом в моих легких, туманом под окнами в омертвевшем парке.
Мне то прохладно, то нестерпимо жарко
В осеннем пальто и в новенькой зимней куртке.
Этой осенью вокруг сплошные придурки,
И все, как один, хотят меня перекроить.
Этой осенью время бросить курить,
Но для этого я чересчур одинока и слишком ленива.
Я захлебываюсь в равнодушии вперемешку со слепыми порывами.
Этой осенью я ни с кем ни ссорюсь и почти ни с кем не  говорю.
Эта осень из последних сил не уступает холоду и декабрю,
Она жмется к моим ногам – обессилевшая, пугливая.
Она хочет, чтоб я спасла её от ледяных ветром, дующих от залива.
Это мне не под силу, а жаль, ведь этой осенью
Я такая счастливая.
Черт возьми, какая же я счастливая.