Поэты любят быть в полете,
Оттуда все-таки видней.
Когда прочтете, то поймете,
Что налетал он много дней.
Он в голубом жил поднебесье,
Держась рукой за небосвод.
Он слышал все земные песни,
Журчанье всех спешащих вод.
К столу порою опускался,
Чтоб взять бумагу и опять
Взлететь, совсем забыв, что кассу
Прикроет кто-то ровно в пять.
Он проникал в земные недра,
Он океана видел дно…
Смолой гноились раны кедра,
В лозе готовилось вино.
Он торопился, задыхался,
Марал бумагу, комкал лист.
Открылась и закрылась касса,
А кошелек, как прежде, чист.
Он был богат – нет, не деньгами,
Умело собранной строкой.
А остальное – так, детали,
Покрытые людской тоской.
В полете
© Copyright: Леонид Герт4, 2011
Свидетельство о публикации №111121403612
Свидетельство о публикации №111121403612
Рецензии
