Этой Женщины Нет

Этой женщины нет (только след от туфлей на паркете,
где когда-то смеялось её черноглазое зло)...
Мне давно доложили,— она проживала на свете
не на этом, а том, уходя по-английски в окно...

А портьеры хранили молчанье и шёпот могильный,
говорят, у камина по вторникам сохла сирень,
и ничей портсигар с золотой гравировкой старинной
в одиночестве чудном скучал, поджидая апрель...

И апрель приходил, наступал долгожданной мессией,
и на окна слетались с огромных ветвей корабли...
И безумные ноты толпились в безумной России,
и какие-то странный звуки касались земли...

Эта русская женщина больше всего иностранка...
Из Парижа, из Лондона, из Неизвестной Страны...
Эта книга пропахла её табаком — лютеранка...
Уловимый едва терпкий запах грядущей войны...

А за женщиной — снег и сквозняк, и молитва, и свечи,
и полки обезглавлены, и полководцы хмельны.
Этой женщины нет, потому так таинственно вечер
наполняет бокалы-кальвадос огнём Сатаны...

Но представте на миг, что её ожидание — чудо!
Всё о ней и о ней разговоры ведут короли,
И приходит она почему-то всегда ниоткуда,
И уходит она в никуда, исчезая вдали...

14.12.2011