Первый снег - несведущий, прохожий...
Тщетный грим стареющей земли.
И на снег-то вовсе непохожий -
словно соль под ноги намели.
Эту соль смешали с солью века -
вечной кашей злачных мостовых,
где зверьё не видит человека,
и живой не важен для живых.
Соль шипит, стократно умножая
лета стыд и осени обман.
У кого и есть ключи от рая,
лишь у тех, кто продан или пьян.
Остальным - не скоро, не сегодня,
не по этой слякоти срамной -
где-то там, у кромки новогодней,
мандаринкой с ёлки площадной,
как всегда из тьмы, у поворота,
вдруг мигнёт надежды огонёк...
Он всё так же светел для кого-то,
а для нас - всё более далёк.
Не смогли исполнить ничего мы,
никого не вымолили мы:
позади - мгновенья и подъёмы,
впереди - три вечности зимы,
три морозных пропасти во мраке,
хоть ты жги лампады, хоть не жги...
На безлюдной Площади собаки
гложут соль и лижут сапоги.
Праздник, который у нас украли
© Copyright: Дмитрий Растаев, 2011
Свидетельство о публикации №111121401665
Свидетельство о публикации №111121401665
Рецензии
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.