***

Это как с похмелья проснуться, еле еле глаз приоткрыть, обернуться и думать- кто эта девочка? Что ей нужно? А потом понять- зеркало, зеркало же.  Вдруг становится дурно, из тебя выходит все снова опять и ты спешишь в ванну, но тебя обмануло вспять. Словно тебя сперва встормошили, сказали, что едет важный гонец, а в воротах не боле чем мулы груженные чем то под чем то.
Ну сколько можно? Кончай наконец!

Это как с похмелья проснуться, ощупать голову, тело- на месте; и думать… чорт, больно думать! А шесть утра за окном и свежо и птички, а ты шаришь в кармане в поисках спички, чтобы последнюю подкурить.
Они правы, я не умею с ним справляться. С потоком света из моей груди, они правы,  мне надо спасаться, они правы или правЫ.
Куда податься, где бы умыться и солнцем вскормленной быть самой собой. С кем бы обняться, чтобы как прежде чувствовать себя за большой горой.
Как мне хочется чтоб ты былся, чтоб сбывался и пытался. Чтоб не потускнел, не смылся, иначе тебя без меня не бывало.
Как мне бы хотелось, чтоб ты не врезался по дороге домой в меня, чтоб не повернулся, не остановился и мимо меня- так инфантой покачивая.  А после я думаю, что ты несешь, несчастная?! Какая инфанта, какой там мимо прошел. Чтобы было с тобой сейчас, дура набитая, если он тогда с асфальта тебя не поднял, не подмёл?
А что ты мечешься как рыбка мелкая на камешке у реки, а что ты прыгаешь на иголки, что мечены. Для тебя же опасны ежи!
Опасны… усмехаюсь я весело, плююсь кровью и надеваю башмаки. Чорт с вами, черт с вашей любовью меня с ней не принимают давно. Я в кожанке, с бутылкой рома, о стены твоего дома со звоном разбиваю ее. Выкрикивая грязный блюз, как камни, качусь по наклонной вниз и моя душа, не спеша отправляется в круиз.
Ветер в лицо, она говорила что только он достоин слез, она права, несомненно, только он воспринимает тебя всерьез.
Волос путается вокруг шеи, что то мешает его состричь. Все же мне думается, что женщина без локонов никаких не стоит встреч.  Наверное они тоже так думают, раз так смотрят замирая и ни о чем не подозревая.
Мне даже жаль, что я не такая как они себе мнят, мне до сих пор интересно как они смеют? Чего они от меня хотят? Неужели я должна носить розовый и любить котят, неужели без этого всего меня не захотят, ни обнять, ни принять, ни прикрыть. Ну мол, мила, и, дескать, негоже так на себя пилить.
А мало ли кто проклеен твоим веществом, кто дышит тебе в затылок злом и добром. Мало ли кто… мало… много… Они все всегда в любом мире были мне миражом.
Все складывают свои впечатления обо мне как свои чистые в шкаф носки. Иногда мне хочется дуло к их вискам подвести, чтобы наверняка сложилось и больше не разложилось. Они слышать от меня словечки, верят им как овечки и я усмехаюсь, злорадствую, катаюсь. Ну, типа, как Тарантино и фильм его Бешеные псы.
А что вам там думается -мне не волнуется, что вам там хочется- мне не назначится. Как вам пророчество – на гитаре, что пальцы в кровь, я не умею как Моррисон, чтобы шаманы и песни про любовь.
Я не умею как Бродский я не умею как ДантЕ. Мне даже сложно подумать что было  у них на уме и как чорт возьми они справлялись с этим. Я может быть и уповала б на бога, если бы верила в его участие во всем, я может быть и верила богу, если бы не верила философии и отцу. Я может быть была вверена богу, если б не была вверена в руки фамильярному наглецу.
Не от большого счастья, не от знатной масти, не от поцелованности божественным началом. Я скромная материальная точка что то себе под нос бормочу. Пытаюсь, крихчу, на право слова. Принимаю воинствующую позу, чтобы никакая напасть на меня не рычала.
Чтобы я ей в нужный момент прокричала, все то, что молчало во мне. Мне ничего не стоит сгореть в огне, мне ничего не стоит начать сначала, если бы я только знала, где мое начало.
Наверное мне нужно уехать куда нибудь очень далеко, где нет телефонов и океан только смотрит тебе в окно, да приветствуют пальмы с песком.  Где далеко темнокожие женщины согревают своим голоском.
Мне стоило бы понять кто я, а то по утрам жутко, когда видишь незнакомца. В зеркале в коридоре и так на секундочку замираешь, враждебный взгляд, а потом понимаешь: ну что ты, это ж она. Только ты ее не знаешь.
Ты не знаешь кто она

Ada Wian©