Памяти моей бабушки посвящается...

Старушка умерла…
Так тихо и спокойно, как будто задремав;
Платок упал с плеча…
Не звала она смерть,
Но встретила достойно;
И путь осветит ей горящая свеча.

Всё вынесла сполна: и нищету, и голод;
Умела колоском единым дорожить,
И знала трудодень, когда – в жару и в холод,
С утра и дотемна, – чтоб кое-как прожить.

Проклятая война, как туча надвигалась.
Любовь была, как сон, коротким забытьём,–
Уже в сорок втором вдовой она осталась,
От немцев хоронясь в лесах с грудным дитём.

Любимый свой платок,
Что в память был о муже, –
За полведра картошки, чтоб детям спечь в углях;
И благодарность Богу, – могло бы быть и хуже, –
Превозносила в небо в лохмотьях и слезах.

Окончилась война, но нищета осталась.
Нелёгким был тот хлеб послевоенных лет:
Одеть и накормить детей она старалась,
Из лебеды похлёбку варила на обед.

Прошли за годом год, и детям уж за сорок...
Ей жить бы без хлопот,
Хоть вряд ли б так смогла;
Так почему сейчас, так тихо и спокойно,
Как будто задремав, старушка умерла…