Обрывки тлеющих фраз давно потухли в груди,
Эта осень принесла пустые улицы и явно дала понять, что мы совсем одни.
Свобода слова здесь не в помощь,
Мы утонули в своей простоте.
На кого мы похожи? На увядший овощ,
Которому всё равно: с кем, что, где..
Пазлы рассыпаны, выбор сделан.
Тускнеет фонарь вдали.
Всё то, что сделать мы не успели
Ждёт других впереди.
Увядшие
© Copyright: Романа Бычкова, 2011
Свидетельство о публикации №111121308634
Свидетельство о публикации №111121308634
Рецензии