Не болит

«Да я ведь милая, нежная, – шерсть торчком. -
Люблю поэзию, Байрона», – все пучком.
«Люблю так дождь, брызги, лужицы, Ялту, Сплит», -

Он улыбается - тужится. Не болит.

Ему хотелось бы дерзкую – и вразрыв.
Но чтоб без грубости, чтоб не дай Бог, на срыв.
Чтоб осторожная, гладкая, чтоб ждала,
Ну, там, Венеру,
к примеру,
-и до светла.

Он улыбается, тужится – хороша.
А мысли кружатся, кружатся – ни гроша
Не стоит пошлость в сознании, думай вверх.
А взгляд ползет вниз… до талии… Как у всех.

«А вот недавно Испания… - стоп. – …Мадрид…», -
Он так старается вникнуть – но не болит.
…Она там мучит, наверно, щипучий лук…
А я вот здесь. И торчу, как подгнивший сук:

Все отвалить бы, но хочется поцвести.
Давай, малышка, ты вправе, свисти, свисти.

И мир огромный, дурацкий зажат в горсти,
Не перестанет вращаться, - хоть до пяти

Сиди и слушай. А смысл совсем не в том.
Она скучает, наверно. Надеть пальто,
Открыть ей дверь, рассказать про хмельную ночь.
«Я вот недавно в больницу водила дочь», -

Охо, а схема меняется. Хотя в чем.
Я, как и прежде, тут в общем-то, не при чем.
…А она там. Интересно мне, с ним ли, без…

Он потихоньку прокручивает процесс -

…И у него там ребенок, жена, упс, мимо.
Почти развод. Феерически пантомима
Всей клоунады ясна. И она греет пальцы
В его руках: Черт возьми, есть ли смысл оставаться?

Хотя, возможно, и есть. Явно брак неудачный.
«Еще я розы выращиваю на даче»… -
И смотрит в дверь. И, сославшись на гайморит,
Уйти планирует. Ведь, черт возьми, не болит.

Он улыбнется – отхлынуло. На ночь глядя
Кружась по городу, снимет тоску и бл*ь.
Она вернется домой и, напившись, уснет,
Гадая, рана ли то, что за час заживет.

Жена давно уже спит, представляя Крит.
И, в общем, все хорошо. Не болит. Не болит.