Баллада о свободе

Я слишком конкретен и это – проблема.
Жизнь не аксиома и не теорема,
она – эфемерное нечто и вроде
могу быть раскован и даже свободен,

но это свобода сидящего в клетке
внутри телевизора на табуретке
и ждущего долгие годы упрямо,
что кто-то придёт, переключит программу…

Никто не приходит и снова проблема.
И проще, наверно, закрыть эту тему,
но что-то внутри бьётся раненой птицей
и тема никак не желает закрыться.

Ведь просто хотелось побыть на свободе,
а время уходит и силы уходят
и больше уже не хотят возвращаться
и мне остаётся лишь только смеяться.

Но смех почему-то похож на рыданье.
Я, как ни старался, не сделал заданье,
а, значит, застрял здесь всерьёз и надолго.
Мне бросить бы всё, но внутри чувство долга

сидит, словно гвоздь, и ни сна, ни покоя,
как-будто в плену. Что же это такое?
Меняются циклы, системы и цены,
а я – тот же клоун, я – в центре арены.

Как весело все надо мною смеются!
Нам в вечности не удалось разминуться
и смех тяжким грузом ложится на плечи,
но время не лечит, скорее, калечит.

Секунды, минуты вонзаются в тело,
часы, как снаряды, и  мне надоело
быть лёгкой мишенью на этой арене.
Здесь всё неизбежно ведёт к столкновенью

составов и мнений, фронтов и народов,
здесь все посягают на чью-то свободу.
Мгновенье назад соловьём пел на ветке
И вот ты уже «прохлаждаешься» в клетке
внутри телевизора на табуретке…