Зписки жизни

 Сквозь сонный образ из романа,
Прольется таинство всех пьес,
Записка  грустного Степана,
Одной  из любящих сердец.
Он пишет с трепетом в душе,
В нем нет  уж прежнего покоя,
Он отдавался пустоте,
Сдавался мраку он без боя.
Он отдавался размышленьям,
По парку попросту бродил,
Не знал о слове, настроенье,
Он убивался, но любил.
Его терзали эти губы,
Манили маннами глаза,
А эти руки, эти руки,
Он не забудет никогда!
Он исписал в поэмах, прозах,
Свою любовь,  в садах цвели,
Его любимые три розы,
Которые он ей растил.
Ночь тихим шепотом  в ночи,
Рождает страсть в нем изнутри,
Он не поймет, как он живет,
В наивных помыслах в любви.
На то была нелегкой мука,
Была на тот момент разлука,
Шли дни за днями, за ночь, ночь,
Он гнал любовь с порога прочь.
Она его и не ждала,
И думать лишь о нем не смела,
Судьба в ней чувств и не ждала,
Она и видеть не хотела.
А он, словам не дав покоя,
С холодных уст сгонял ветра,
Не в состоянье успокоить,
Дожди судьбы мимо костра.
Прошли года, а он не смея,
В одиночестве своем прожил,
И тайну всю шагами меря,
И с каждым шагом он любил.
Завяли в ожидание розы,
Зачахли и его мечты,
И больше не стекали слезы,
С его щетинистой щеки.
Его судьба сложилась мрачно,
Ее судьбой один лишь был,
Она так словно безучастно,
Горела, но не виден дым.
И две судьбы перемешались,
Она не с ним, с другим она,
В любви они одни остались,
Ожидая писем у окна.
И прочитав его записки,
Что молча прятала в сервант,
Она сказала, что нет жизни,
Когда заброшен твой талант.
И сколько времени пропало,
И сколько радости ушло,
Иметь нужно гордости мало,
Тогда бы счастье пришло.