***

я будто кусок баранины в кляре,
маринованный в собственном соку,
я чувствую, что это все неправильно.
а сделать ничего и не могу.
все было бы иначе, будь бы воля -
свернуть бы горы мне. вот ты поверь.
и когда-нибудь слетелись бы на юге
твой и мой счастливый жураве'ль.
но, увы, вот мой удел - прожариться
на адском, ледяном почти огне,
а потом, прожарившись - приправиться,
и на подносе принестись к тебе.
моим мясом лучше б не травился,
отдал бы лучше ты его больным собакам,
и потом оплакивал б их горько,
укрываясь от гостей чернейшим фраком.
и пусть так! иного нет исхода,
так вроде говорил когда-то Блок.
судьбу принять как есть в то время года,
когда ты ловишь с неба снега клок.
дробинки града зашумят по стенам,
и гулко-гулко отзываясь в ночь,
позовут к себе меня,больную,
замкнувшуюся в грусть-печали дочь.
снежинки тают на ресницах,отравляя,
я ошибаюсь, шаг за шагом, зря,
на душах черные дорожки оставляя,
как оставляет на щеке собой слеза.