Прополка

Мои  стихи  прополоты, как  грядки,
Цензором  маститым  из  Твери:
-Здесь  Амфибрахий  Дактилю  на  пятки
Наступает, (чёрт  его  дери!),

Анапест  тут  с  Хореем  конфликтует,
Тут  Ямб  под  ноги  Дактилю  попал...
Он  так  меня -построчно - критикует,
Что  я  сижу  и  думаю: "Провал!"

Ведь  я  совсем - совсем  не  различаю,
Где  тут  Ямб, Хорей иль  что  там  с  чем?
Я  стихи  - от  сердца -  сочиняю,-
Не  ломая  головы  над  тем,

Что  за  слог  в  моём  стихотворенье,
Лишь  слова  б  в  нём  были  от  души!
Пусть  мой  стих - не  Божее  творенье,
И  в  печать  попасть  он  не  спешит,

(Я  пишу  о  том,  что  вижу, знаю,
Не  равняя  по  ранжиру  строк!),-
Главное  в  стихах, как  я  считаю,
Чтобы  каждый, кто  прочесть  их  мог,

Не  остался  к  ним  бы  равнодушным,
Коль  кричат  в  них  сердце  и  душа!
А  прочтёт  их  человек  бездушный,-
Ямб  ему  с  Хореем - на  шиша?

Между  тем, тот  цензор, по  порядку,
Разложил  все  пять  моих  страниц:
-Жанр - намешан, с рифмой - неполадки...
Голова  моя  упала  ниц.

Ничего, почти  что, не  осталось
От  моих, и  гладких  вроде,  строк!
В  руки  зажигалка  мне  попалась...
Гори, мой  стихотворный костерок!
Гори, мой  стихотворный  костерок!