Понедельник - день тяжёлый...

В час пик метро. И ароматы
копчёной мойвы и запоя -
знакомы. А в газете смятой
торчит обрубок мезозоя.
Я вспомнил, что последней точкой,
причалом в карусели пьяной,
был стол, четыре ножки с бочкой,
но остальное... Сон туманный...

Ещё друзей мы вспоминали
тех, кто от нас теперь далече.
И коллективное писали
письмо про Родину. Не лечат
безвременно ушедших к Богу
специалистов высшей пробы.
И нет у нас другой дороги,
не пить совсем. Работать чтобы.

В стакане смысл ища бесцельно,
а в сердце злость давя закуской,
мы рассуждаем здраво, дельно
"махнув" пол-литра чисто русской.
Ну, на хрена нам олигархи
с их миллиардом за границей?
Собрать бы в кучу всех... и на хер!
И чище воздух над столицей.

Их дети в Лондоне, в Париже
себе готовят жизни стержень.
А наши - супчик - и по жиже,
да в пять утра, шагают к ферме.
Девчонки посмелей - на трассы,
а там - менты с большим карманом.
Такие демократ-гримасы
с экрана, мухами засранном.

Приехал. Ржавая селёдка
в газетном свёртке провоняла.
По пяткам давит мне серёдка,
толкает к выходу вокзала.
По объявленью на работу -
тут, чёрт возьми! Куда там нашим!
Так не срослось вписаться в квоту,
что лучше утонуть вчерашним...

     *    *    *