Раны

Льются запахи духов Сен-Лоран,
Затуманивая боль старых ран,
О которых, в основном, неспеша
Забывает постепенно душа.

Только есть, что не проходят никак,
После рюмки и другой  коньяка,
Даже если вдруг завалишься спать,
Сон не в силах повернуть время вспять.

Остаются, как на коже, рубцы,
Раны вовсе не большой дефицит.
Полагаешь, заживает, авось,
Но повязка промокает насквозь.

Сколько может пригодиться бинтов
И целительных капустных листов,
Умудриться, чтоб совсем затянуть,
Нет желания вперёд заглянуть.

Пусть идёт, как суждено и дано,
Что-то скоро, что-то очень давно.
А на случай, если встретится мразь,
Продают в аптеке чудную мазь.


Рецензии