Баллада о пропащем

Он считал свои дни сигаретами,
Пачки две уходило за день,
Он со многими спорил приметами,
Но от них убежать не умел.

Он метался как веник с пропеллером,
Много пыли швыряя в глаза,
И хотя не носил пальцы веером,
Всем он что-то хотел доказать.

Он не часто, но все же отбеливал,
То в чем не было вовсе белил,
Каждый день он на лоб набекренивал
Шишки, коих не мало набил.

Он ошибки свои не подсчитывал,
Лишь себя неустанно хулил.
Хуля делать? - он жить не рассчитывал,
И, как-будто бы, вовсе не жил.

Никогда он не жил как советуют,
Все советчики так далеки,
На свое неумение сетовал,
А держаться за жизнь не с руки.

Мерил жизнь он свою сигаретами,
Горьким дымом себя изводил,
Состязался стихами с поэтами,
Но стихами он не говорил.

Бормотал, он уставший от этого.
Иногда даже, выл и скулил.
И как мог он сражался с приметами,
Понимая, что дело не в них.

Было дури в нем так не измерено,
Что хотел бы - не стал он другим,
Понял он, жизнь почти-что потеряна,
Не помогут друзья и враги.

Он ошибки латал вновь ошибками,
Улетел бы да не было сил,
А мечты его были не шибкими,
От того что он был нелюдим.

Так и жил без огня и без веры он,
И всегда так не кстати любил,
Много лет он прожил сивым-мерином,
Напоследок лишь выдохнув дым.